Onde estão as palavras que me escapam...

Dilemas do futebol

2011-12-04T19:20:00.001-02:00

De pequeno aprendi comminha mãe

– hoje só saudade –

e quando vi Zico eJúnior jogando

Vamos Flamengo!

Mas Luxemburgo durante

faz perder vontade

o grito sufoca.

Dentro de mim os anosem São Paulo

rejeitam o Corinthianscampeão

quase chego a torcerpelo Vasco

mas é Vasco eFlamengo,

oh céus!

Mas hoje se foiSócrates Brasileiro

corinthiano, para azardos infiéis

e que bonito o punhoerguido no silêncio

no círculo central doclássico.

E a Libertadores, comoentão?

outra vez queroFlamengo

mas Luxemburgo sufoca

Vai, Coxa, esquece oracismo

e lembra da glória de85

quando o Bangu aindaera grande!

Vai Figueira, da ilhada magia!

Vai Inter, mas éGrenal!

Aquiete-se, São Paulo

recolha-se com vergonha

do magrelo Rivaldo.

Não quero Corinthians

mas hoje Sócrates

descansa feliz

com o punho fechado

o peito aberto

que em nós é lamento

e saudade.

Goiás, 4 de dezembrode 2011.

Poema para Belo Monte

2011-11-16T19:07:00.001-02:00

Estão chamando para aguerra

longe, muito longe, noimenso verde

dos rios infinitos, davoragem

cheia de vida delirantefantástica

chama há tempos,gritam

pela paz mas veio aguerra

antes de mim tempoatrás

agora alisto-mepacifista voluntário

corro para o combate

junto aos meusdesiguais distantes

os invisíveis sob ogrande mato

as crianças nadam nosrios

os homens de bocagrande

pintam a cara de preto

as mulheres impunhamseus facões

não os entendemos bem

os ribeirinhos invademo canteiro

os artistas juntam-seem palavras

o vídeo, o protesto, ochamado

ecoa desde sempre

estão chamando para aguerra

é o ancestral que gemeno leito

do seu sono eternoinquieto

é o rio que correchorando

água do lamento dospovos

a floresta gritadesespero

Tuíra empunha seufacão

Raoni convoca todos eavisa

vamos morrer ali

perto ou longe

juntam-se osribeirinhos

a voz cresce CRESCE

o Xingu não morrefácil

e aquela gente sem nome

não vai fugir assim

ao urro surdo do senhor

preocupado em comprar evender

não vai deixar vencer

a ignorância cega daganância

intolerância velha doscovardes

temos morrido aospoucos

há tempos sem saber

como não houvesseoutro caminho

sem pensamento oucoração

seguindo inertes aodeus maldito

demônio disfarçadoenganou

estão chamando para aguerra

queria paz mas veio aluta

não era um deles eagora sou

sou da floresta e doXingu

sou caiapó souribeirinho

vamos todos agora semtardar

para a luta.

Goiás, 16 de novembrode 2011.

Você espera que tudo vá bem

2011-11-14T12:57:00.001-02:00

Você espera então quetudo vá bem.

Assim.

Enquanto isso vocêcontinua

vai ao trabalho, pagasuas contas

aos fins de semana,quando dá,

se diverte, umcineminha, talvez

a casa financiada,mulher,

filhos, cachorros, umcarro novo

financiado, e vailevando.

Você espera então,assim, que tudo vá bem.

Enquanto isso vocêcontinua

procurando o mínimo deconforto

a escola boa para ascrianças

devem passar novestibular aos 17

universidade pública,claro

e paga seus impostos debom cidadão.

Você espera e confiaque tudo vá bem.

E vive sempensar muito

de onde vem a luzobediente ao interruptor

será possível viversem ter patrão

obedecer as leis feitassob encomenda

seguir em frente assim,confiando

tudo bem, tudo certo

sem saber nem um pouco

do que se faz a vida.

Goiás, 14 de novembrode 2011.

Vai tomar banho na Sota!

2011-10-25T21:43:00.001-02:00

A Sota

Ah, vai tomar banho naSota!

Mas se chover, não dá!

água de barro

depois da trovoada

na cabeceira

enxurrada

lava a pedra

cavando pouquinho

não dá pra ver

na vida do homem

porque as árvores

talvez notem

a pedra dura

cedendo à água

correndinho.

Mas na seca, não dá!

poço rasinho

água parada

lodo brejeiro

riachinho

secando minguando

areia na margem

o cheiro

até o barulho

pequeninho.

Mas depois da chuva

rio redivivo

debaixo do sol

sorri colorido

verde-azul barulhento

correndo corrente

transborda bonito

a gente pula

e banha e alegra

da vida boa

na Vila Boa

de Goiás.

Goiás, 25 de outubrode 2011.

* "Vai tomar banho na Sota" é um ditado da cidade de Goiás que significa a mesma coisa que "Vai catar coquinho" ou "Vai ver se eu tô lá na esquina". Convenhamos, a Sota é muito mais divertida!

Poema para historiadores

2011-10-23T23:51:00.001-02:00

O historiador

ele mesmo história

flui no rio da vida

abandonando os barcos

do adiante

mirando atrás

enquanto a água

vai passando.

Goiás, 23 de outubrode 2011.

A vida das memórias

2011-10-23T12:13:00.000-02:00

Sinto saudades

de memórias esquecidas

como fossem

o âmago do ser

carregando consigo

a vida que pulsa

em cantos escondidos.

Goiás, 23 de outubrode 2011.

Poema pequeno

2011-10-08T13:26:00.001-03:00

Quero um poema pequeno

que caiba nos becos

ruas estreitas

praças de coretos

córregos sequinhos

esquinas e quintais.

Poema

lembrado

na terça-feira

às três e quinze

enquanto se arruma acasa.

Verso menor

falado

num encontro fortuito

na rua, na praça

no vai e vem.

Palavra

propaga

nas bocas de qualquer

bonito

singelo, seja!

de quem quiser.

Goiás, 8 de outubro de2011.

Paramnese (provisória)

2011-09-15T19:19:00.000-03:00

Quando escuto aquela canção
subitamente melancólica
as grandes nuvens das serras
úmidas do choro dos deuses
descem sobem dissipam
abraço o mundo
e lembro muito bem
da necessidade
da virtude
da beleza
da vida
da arte.

Goiás, 15 de setembro de 2011.

Notícias

2011-09-07T12:53:00.000-03:00

Mando notícias, amigos
em pouca prosa distante
em versinhos aqui e ali.

Leiam atentos
percebam
cada palavra
impregnada
da vida aqui
das memórias lá.

(Desculpem-me
lá é o aqui de vocês)

Mando notícias daqui
do longe de vocês
o inominado cerratensis
sertão acabrunhado.

O mundo urge
as correrias urbanas
distâncias lentas.

Aqui respondemos
desleixados
à urgência.

Não vou vê-los
amigos,
já não posso vê-los
sem sofrer.

Inimaginem minha vida
venham, vejam.

Carrego todos comigo
junto ao esquecimento
e a mirada baixa
(é para proteger do sol)
tentando ver
em frente
o que vem.

Goiás, 7 de setembro de 2011.

Hoje

2011-09-06T21:44:00.002-03:00

Quero ver
todos os lugares
o aqui hoje
impossibilita infinitos.

Noutra parte
meu coração volta.

Tudo é imenso
e lindo e até
esplêndido
como a vida.

O tempo mata
a desolação humana
não espera.

O tempo
como sempre
só faz passar.

E estou aqui
querendo longe
ver todos os lugares.

E no pensamento
longe
meu coração
volta.

Minha casa de agora,
minha cidade do hoje.

E aqui
os lugares
e o mundo
vão se esvaziando
tudo fica
sem cor
desalmado,
esperando
esperando...

Goiás, 6 de setembro de 2011.

Poesia escolar

2011-09-06T21:43:00.003-03:00

Num lado
a palavra
ressoando
baixinho.
Ali um murmúrio
ausente ocupa
espaços e impede
com tristeza
a poesia.

Goiás, 6 de setembro de 2011.

Era eu

2011-09-06T21:43:00.000-03:00

Esse era
e não sou mais,
como é difícil
observar.

Goiás, 6 de setembro de 2011.

Fotografia

2011-09-06T21:42:00.000-03:00

Pediram sorrisos
naquela foto
para no futuro
parecesse
que éramos felizes.

Cidade de Goiás, 6 de setembro de 2011.

Londres

2011-08-14T13:24:00.000-03:00

Uma surra no alvo preto

a sociedade precisa de proteção

tudo está normal.

Uma jaula para o alvo preto

é preciso isolar os delinquentes

tudo está normal.

Um tiro no alvo preto

a cabeça explode em vermelho

tudo está normal.

Quatro filhos pretos

sem pai jogados ao mundo

tudo está normal.

Uma mãe sozinha preta

lamenta e chora

tudo está normal.

O povo então se levanta

grita em uníssono justiça

e ouve como sempre não.

O povo então se irrita

toma de assalto o centro do mundo

algo estranho acontece.

O povo então marcha

clama dissonante respeito

oh, Deus, será possível?

O povo cheio de ira destroi

vidros quebrados fogo morte

dedos em riste apontam a culpa.

O povo então não desiste

permanece cabeça altiva

Londres já não é a mesma.

Goiás, 14 de agosto de 2011.

A força do tempo

2011-07-23T19:59:00.001-03:00

As cobras gigantes passeiam pelos rios
em totens olvidados de mim,
meu nome não é esse
vocês todos deveriam saber,
o sol se põe hoje e amanhã
cada dia a luz num quadro
as fotos eletrônicas com flash
não conseguem ver.

O chocalho monocromático ressoa
do outro lado vejo a mim mesmo
com a pele mais escura
vermelho marrom de sol
forte como a vida e a palavra.

No espelho, pela noite,
não sinto o cansaço
na língua incompreensível-mim
reconheço um canto, belo
e não posso tocá-lo.

Sinto apenas o coração pulsando
aqui e muito longe
onde vejo ou se me escapa
e bate e pulsa
com a força do tempo.

Goiás, 23 de julho de 2011.

Aplauso

2011-06-30T00:19:00.000-03:00

Aplauso para o céu
beijo as estrelas
reverência para o sol
repetição esplêndida!

A lua cheia alegra
de outra forma sorri
os anos sem fim das árvores
levam muitos pensamentos
vagarosos e suaves.

Chuva depois da seca
ressurreição de tudo
as abelhas as flores
frutas multicores
pássaros rasgos no ar
rios pacientes
mar até o horizonte
infinito.

De braços abertos
recebo toda a vida
reconheço acanhado
merece aplauso de pé
e uma grande reverência
o criador.

Cidade de Goiás, 30 de junho de 2010.

Olhos fechados

2011-06-25T23:57:00.000-03:00

Se estudamos o holocausto

por que não o genocídio

dos índios brasileiros?

Se aprendemos várias línguas

de países distantes

inglês, francês e alemão

por que nem tentamos

inỹ, awen, tupi

que estão pertinho?

Se aceitamos no Brasil

gente do mundo inteiro

por que não toleramos

os que estavam aqui

bem antes de nós

e nos receberam

e insistem sobrevivendo?

Se estudamos a revolução francesa

por que não damos atenção

as revoluções da nossa terra

e dos nossos vizinhos

centenas de povos buscando liberdade?

Se adotamos o cristianismo

e os dogmas absolutos

por que esquecemos o Cristo

e seus ensinamentos

e sua compaixão?

Se somos humanos

por que durante tanto tempo

fechamos os olhos

para não ver a maior parte

dos nossos semelhantes

como se não estivessem ali?

Cidade de Goiás, 8 de junho de 2011.

Não ao medo!

2011-06-11T19:03:00.001-03:00

Não ao medo dos fortes

que oprimem a gente

e a tornam pequena.

Não ao medo dos ricos

que roubam a gente

e a tornam pobre

como nunca foi.

Não ao medo dos grandes

donos de tudo

terra água ar

que cercam, proíbem a gente

de andar livre pelo mundo

e viver a vida como deve ser.

Não ao medo dos latifundiários

dos políticos dos empresários

não ao medo

da polícia que mata

do bandido que mata.

Não ao medo da bala

da emboscada

do escuro.

Não ao medo!

A terra o rio a beleza

a dignidade

a força do braço

são nossos por direito

todos sabem

a terra que grita sabe

o bicho que espreita sabe

a árvore antiga sabe

o broto novo sabe

o fogo que queima sabe

a chuva que apaga sabe

o vento que geme sabe

toda a gente sabe

mas alguns

fingem não saber.

Não ao medo

nem da vida

nem da morte.

E se a caminhada tiver que acabar

hoje amanhã ou na próxima estação

vai ter de nós

força luta e coragem.

Cidade de Goiás, 10 de junho de 2011.

Pulsa

2011-05-30T21:09:00.000-03:00

Bem aventurados os que choram, porque serão consolados.

Bem aventurados os mansos, porque herdarão a terra.

Bem aventurados os que têm fome e sede de justiça, porque serão fartos.

Mateus 5, 4-6

Até quando escreverei poemas sobre morte

todos os dias só fim sem começo

angústia e amargura e injustiça

sobre esperança e renascimento

neste mundo resta pouco a dizer

estou cego e não escuto

falta-me a forte compreensão

queria como os loucos

virar o mundo do avesso

recriá-lo ao prazer da justiça

serenidade e amor e paz

então triste dou o que me resta

como sombra e sofreguidão

essas palavras pequenas

esse grito abafado

pulsante como as vidas

apagadas dias atrás.

Cidade de Goiás, 30 de maio de 2011.

Como é fácil

2011-05-27T22:21:00.002-03:00

Como é fácil ser ambientalista

na cidade grande:

reciclo o lixo, sacola retornável

e me sinto muito bem.

Como é fácil ser comunista

na universidade:

estudo Marx, escrevo um livro

e me sinto muito bem.

Como é fácil ser ruralista

no sertão do Brasil:

roubo a terra, corto o mato,

mato alguns

e me sinto muito bem.

Como é fácil ser grande empresário

na cidade ou no sertão:

isenção fiscal, BNDES,

exploro milhares

e me sinto muito bem.

Como é fácil criticar de longe

o mundo todo:

cuspo umas palavras,

um gosto amargo na boca,

nenhuma diferença,

mas não me sinto muito bem.

Cidade de Goiás, 27 de maio de 2011.

Dinho

2011-05-27T22:20:00.003-03:00

http://www1.folha.uol.com.br/poder/921942-lider-sem-terra-e-assassinado-a-tiros-em-rondonia.shtml

Hoje caiu Dinho

mais um, na frente da família

caiu como as árvores

senhoras antigas da floresta.

Vão sendo derrubados

dia após outro

os homens e as árvores

no coração do Brasil

onde a civilização

é o brilho da bala

e o vermelho do sangue

seco no chão.

Na crônica dessa vida

os nomes dos assassinos

foram ditos antes

e todo mundo sabe

na cidade pequena

quem vai morrer

e quem vai matar.

O barro seco do chão,

vermelho cor de sangue

voa com o vento,

já não tem o mato

pra segurar a terra,

leva pra bem longe

a lágrima de hoje.

Anistia aos matadores.

Anistia aos desmatadores.

Mas uma lei basta

eles são as mesmas pessoas.

Cidade de Goiás, 27 de maio de 2011.

Zé Castanha e Maria do Espírito Santo

2011-05-26T13:36:00.007-03:00

http://ultimosegundo.ig.com.br/brasil/pa/defensor+da+amazonia+casal+e+assassinado+no+sudeste+do+para/n1596975722482.html

Foi assim

eles estavam no caminho de casa

na moto velha de guerra

talvez conversando sobre banalidades

dessas que a gente fala todo dia

o que fazer pra comer

o preço do leite

o filho doente

o futuro.

Então quase ninguém ouviu

vindos do escuro, escondidos,

os ruídos repetidos sem cessar

desde o descobrimento

da Nossa América.

A vida deve sempre

dar lugar ao progresso.

Não é o bagre bigodudo

presente só no afluente do afluente do grande rio,

não é só a castanheira, o açaizeiro,

é o homem, a mulher,

o casal que hoje não volta pra casa.

Vai ver prendem uns pistoleiros

depois de dois anos regime semi-aberto,

de mil dos poderosos prendem um,

aguarda os mil recursos em liberdade.

Antes fosse a lei da selva!

Agora quem vai tirar

da cabeça das pessoas

esse progresso-trator infinito,

vai arrastando tudo

mata-mata-mata

preto, branco, índio, mestiço

mata floresta

mata cerrado

mata água

mata terra

mata ar?

Zé Castanha não colhe mais,

o boi do desenvolvimento

quer pastar no seu quintal.

A Maria foi mesmo pro Espírito Santo,

deixou o caminho aberto

pra moto-serra zunir

e fazer do Brasil potência.

O futuro deles não veio,

o nosso está aí por fazer.

Cidade de Goiás, 26 de maio de 2011.

O trabalho do trabalhador

2011-05-20T16:05:00.002-03:00

No primeiro de maio

sempre esquecem

e sempre irrita

dia do trabalho!

Esquecem?

Trabalhe, vagabundo

não gosta de onde está

vai procurar outra coisa.

Nos dias de hoje

não há mais espaço

pra gente preguiçosa

serviço fácil.

Não quer essa vaga,

tem gente lá esperando

pega pela metade.

Fazem de propósito!

Celebram o trabalho

martelam como as máquinas

e a gente besta acredita.

A gente acredita

porque tem que acreditar

no mundo globalizado

na vida moderna

no escuro no medo na solidão.

Dia do trabalho!

Todos os dias

são de preocupação

pânico e repetição:

trabalho.

Podiam deixar um dia

mas não!

Um dia...

Memória fraca

foi um massacre em Chicago

e quantos massacres depois

um dia só pra lembrar

no descanso e na luta

o dia é do trabalhador!

Cidade de Goiás, 14 de maio de 2011.

O dia das mães

2011-05-20T16:03:00.002-03:00

No dias das mães

a minha não apareceu

como costumava fazer

nos sonhos frequentes

depois que partiu.

O sonho repetia a vida

a saudade não dita

o amor que não mostrei.

O sentido do abandono

e nenhuma explicação

comparecem todos os anos

nos maios das compras desenfreadas.

O abraço vazio

a solidão desencontrada

o costume da ausência

ali em frente são dez anos

e no fundo eu ainda

não me acostumei.

Cidade de Goiás, 14 de maio de 2011.

Nunca mais

2011-05-08T12:59:00.003-03:00

Escrevi 53 poemas reclamando

das festas de ano novo,

falei mal do Natal durante anos,

xinguei a Páscoa e seus ovos e coelhos

mas poupei Nossa Senhora de Aparecida

porque não sou católico.

Celebrei aniversários

e outros deixei passar.

Escrevi cartas, inventei memórias

li e-mails antigos e senti saudade

mas é assim, não quis voltar.

Recebi poemas de amigos,

escrevi poemas para amigos,

viajei por aí e voltei

e de vez em quando

sinto uma vontade

de sair pelo mundo

conhecendo gente nova

e revendo os velhos amigos

um por um

em São Paulo

em Blumenau

em Porto Alegre

e Puerto Quijarro

Lima, La Paz, Santa Cruz de la Sierra

donde estuve con los bolivianos por un mes!

Vamos, vamos, vida!

Buenos Aires, Montevideo

a pequena Las Grutas

e a grande Santiago

do cerro Santa Luzia!

Às vezes, quase sempre

me canso das pessoas

e prefiro a natureza.

De vez em quando,

como um vulto

passando atrás de nós

enquanto andamos pelas ruas

cheias das grande metrópoles,

lembro dos amigos distantes

e sinto saudades

e me dá ganas de voltar

percorrendo os caminhos conhecidos

relembrando as histórias

rindo com nostalgia

e falando do tempo passado

que não volta

nunca mais.

Cidade de Goiás, 5 de maio de 2011.

Devagar ou a vida nova que escolhi.

2011-04-18T13:13:00.000-03:00

Para Goiás

Devagar como as águas do riacho

a vida vai seguindo

até a próxima curva

a seca de todos os anos

e a ressurreição.

Escuto os sons

um por um

no escuro, à noite

sob o luar sorriso

um por um

devagar.

É verdade

tudo aqui demora mais

onde estão os lugares

os óculos não chegaram no prazo

o médico não veio hoje

os amigos

ainda estão escondidos.

Devagar espero

a vida adiante

a festa, o festival

ando no mato

banho no rio

sob o sol.

Caminho à noite pela cidade

de história e escravos

a tradição e a família

os outros como eu

fugindo e procurando.

A vida não acaba aqui

ela começa outra vez

até onde a gente não sabe

antes de fazer a curva

o rio pode secar.

É pequeno o labirinto

das ruas de pedra

as grandes árvores dos quintais

cantam ao entardecer.

Devagar

e só às vezes

as palavras vão

brotando dentro em mim

como da primeira vez

e a vida vai

e o tempo passa

em toda parte

parece igual

mas aqui parece

um pouco mais

devagar.

Cidade de Goiás, 17 de abril de 2011.

O carro ou a vida que deixei para trás

2011-04-18T13:11:00.000-03:00

Para São Paulo

Dentro é minha casa

minha vida e o que sou

as conquistas para todos verem

no brilho e na potência

tração 4 por 4

um tanque de guerra

andando pela cidade.

A buzina é minha música

o ronco do motor

que maravilha!

saiam da frente

deixem passar

os 300 cavalos

é meu direito

tenho pressa

tenho medo

tenho tudo

em meu blindado exclusivo.

Vale mais que a vida.

Trabalho como um louco

junto tudo

não tenho casa

não tenho mais nada

por todo o sacrifício

eu mereço

esse luxo que mata

devagar

intoxicando

rápido

num acidente.

Acidente?

Quero ir rápido

quero chegar logo

antes de todos,

mas todos querem

chegar como eu

rápido

mais rápido

todos todos

velocidade máxima

10 km/h na cidade

no meu território

de todos os dias.

Respiro fundo

tusso, escarro

piso fundo

paguei caro

eu mereço

mereço essa vida

esse mundo

andando devagar

rodando rodando

cada vez pior.

Cidade de Goiás, 17 de abril de 2011.

Um poema para os meus amigos ateus torcerem o nariz

2011-04-06T14:39:00.001-03:00

A história do mundo quica em

minha cabeça

e então eu penso:

será possível ter uma conversa amistosa

com um comunista ranzinza?

E se eu falar de Deus e das questões existenciais

que me perturbam e me resolvem

viro automaticamente um conservador?

Mas é que essas outras respostas

sofríveis e tão chatas

de evolução-ciência-e-sei-lá-o-que-mais

parece que suprimem do mundo

de uma só vez

todas as gargalhadas de alegria.

E a objetividade tão séria

é tão verdadeira e sem paradoxos

que – tenho quase certeza

parece mentira.

Mas como a gente faz pra explicar

tudo de uma vez?

Precisamos respostas, afinal, e o sorveteiro

da rua não vai me decifrar

o sentido da vida por 50 centavos

num sorvete de cajá.

Mas é gostoso num dia de calor

banhar no rio e pular como criança.

(O rio e a criança são recorrentes em meus poemas, eu sei)

Só que se eu for inocente serei enganado.

E então?

E então podem dizer o que quiserem

quem sabe não digam nem pensem

nada sobre isso

e minha vida lhes seja de todo

indiferente.

Mas se não for e vocês pensarem

considerem só um momentinho

– eu quero um mundo justo também –

considerem a possibilidade

pequena e absurda

de Deus estar lá

sorrindo conosco

quando a gente vive

e desfruta a vida

e se alegra

como crianças inocentes.

Não sei de tudo

a beleza de existir

e o sol, o rio, os pássaros

e a alegria de vez em quando

ah, tem algo escondido ali

uma sombra, um caçador

o nome que for

é mais do que podemos ver.

Goiás, 4 de abril de 2011.

Os insuportáveis

2011-04-02T17:50:00.002-03:00

Você pode não gostar de alguém

achá-la uma pessoa insuportável

mas quando ela morre

subitamente

então você gosta.

Ela mentia e cometia pequenas traições

você observava

e achava aquilo tudo

desprezível

mas num golpe da vida

tudo está perdoado.

Você odiava aqueles cacoetes

sentia asco daquela afetação

em seu rancor

queria vê-la desaparecer

mas não era para tanto.

Ela morreu

de forma inesperada

e você se deu conta

era só uma pessoa

como tantas outras

andando por aí

vivendo a vida

fazendo o melhor que pode.

Goiás, 25 de março de 2011.

Os fantasmas

2011-03-08T15:04:00.000-03:00

Às vezes eu fico paralisado

pela dúvida,

você não?

Quero escrever, falar, responder,

mas quem sou eu?

Sabe como é isso?

Os fantasmas andam por aí

perseguindo a nossa alma.

Nos dias ócio demasiado

leio livros, mato tempo

e olho para dentro.

Nem sempre aprecio a visão.

Acontece com você?

Lá fora estão todos festejando

a felicidade falsa,

mas são humanos como eu,

entende?

Há desejos perdidos

a moral não permite.

Não quero ser assim,

sabe?

Quando sei

tenho vergonha de dizer,

o mais importante

parece escondido.

Os fantasmas...

Num dia

pensando

a vida parece tão estranha.

É constragedor,

já sentiu isso?

Eles estão lá fora

aqui dentro

por toda parte

e não vão embora

por mais que a gente queira.

Cidade de Goiás, 6 de março de 2011.

Não sou daqui

2011-02-21T14:34:00.000-03:00

No meu cotidiano parado

vejo de longe a vida nas metrópoles

e palavreio sobre a chuva de cá

e o nada e o tempo

o tempo só passando, passando.

Gente é gente

igual em todo canto.

Aqui na Villaboadegoiás

o estagiário do arquivo

escutando o batidão sertanejo

do show lotado da cidade grande

querendo ir pra lá

oportunidades na vida.

O ferragista que não diz quando vem

e no final não vem.

Aquela senhorinha

não quis me alugar a casa

barbudo de outro lugar, oras!

As crianças perguntam

o sobrenome, a família

essencial!

Na universidade

falta o carimbinho no papel

pra fazer a matrícula.

O nada no trabalho

eu-queria-ver-os-índios

contrasta.

Aqui no meu quintal

coisas de sempre

goiabas galinhas limão

caju cajá fruta-do-conde

romã, veja só!

outras mais.

Aranhas, insetos

o escorpião amarelo

ali no cantinho

no meu sonho.

E o tucano, ai!

pertinho,

revivo!

Não sou daqui

não quero ser de lá.

Cidade de Goiás, 21 de fevereiro de 2011.

A alma sobrevive

2011-02-19T14:38:00.000-02:00

O sangue se esparramou na cara

na calçada ficou e secou

como a memória seca

esquecida com o tempo.

Os ossos quebrados doem

na nossa vista por um instante,

doem na mesa de cirurgia,

na cicatriz e no medo

o resto da vida.

Olhe ali o nariz quebrado no chão,

olhe ali os oito fardados,

a multidão ensandecida,

a desrazão de todos nós.

Reinvento Freud,

a doença da civilização brasileira,

Whitman diz dormindo

Oh, Brasil, imenso,

até quando?

O gás, a bomba moral,

a explosão da moral,

vale a pena andar por aí

ainda, ou deve ser melhor

o livro, a tv, a internet.

Mas ele voou sobre o policial,

falta-lhe a disciplina de Luther King,

não, ele não leu Liev Tolstoi

ou simplesmente na hora

não conseguiu se controlar.

Às vezes a raiva vence

e Jesus de longe observando

faz que não com a cabeça

e corre para abraçar.

Correm para socorrer

todos os cristãos mortos

e Madre Teresa de Calcutá

vem lavar as feridas.

Os cristãos vivos

compram um carro

e passam longe dos ônibus

dos protestos e da desordem social

e veem tudo em casa

pelas notícias das redes sociais

e comentam.

A pregação dos pastores

quase sempre não encosta

nem de levinho

em minha alma de ressaca.

Fernando Pessoa e García Lorca

fazem não com a cabeça.

Mas Jesus, o Evangelho que aprendi,

volto pra ele cansado,

cheio de desânimo

e encho os pulmões,

sôfrego, sem os ossos da cara estilhaçados,

lembrando da tropa de choque,

os cavalos imponentes

e tanta raiva.

A alma sobrevive.

É tão bonito

ver o amor desabrochando

quando uma pessoa

olha para outra,

firme, esquece o mundo,

pronta para ajudar,

fazer-lhe uma oraçãozinha que seja,

concentrar nela seus pensamentos

por um segundinho só.

Esse segundinho é tão difícil

na hora, naquela hora mais necessária, ai!

não consegui dar a outra face.

E então mundo inteiro me condena,

reprova minha atitude,

a falta de firmeza,

a tibiez de caráter,

pulsilânime.

Mas Jesus olha lá de longe,

faz não com a cabeça

e vem abraçar todos,

o desordeiro cheio de ideias,

o bom cidadão que julga o mundo de sua casa,

o poeta inspirado na frente do computador,

o policial fardado e com cacetete

e até mesmo os cristãos.

Abraça com calma e paciência. Oh!

Não me julguem inocente, amigos,

já sei, quero ser como as crianças,

não me julguem desordeiro, amigos,

já sei, quero ser como os revolucionários,

não me condenem, amigos,

deixem isso comigo,

eu preciso de todos vocês

e quero dar de graça

aquela coisinha, todos precisamos,

é pouco, eu sei, desculpem!,

o amor.

Cidade de Goiás, 19 de fevereiro de 2011.

Eu tenho medo do escuro

2011-01-22T16:50:00.000-02:00

A peãozada posta para recauchutar

a poesia,

cowboys, estilhaços,

a mente ferve.

Crianças feitas para recauchutar

a vida

vai assim.

Não uso ácido

Não quero filhos

Acredito em Deus.

Fico com raiva quando vejo o boi

pulando como um louco no rodeio,

quero que ele chifre o peão.

Deus está lá em cima

olhando pra mim

eu sei.

Queria falar melhor com ele.

O peão sabe

que dói no boi

quando a espora bate na barriga.

Bate mesmo assim.

As crianças crescem

mal educadas

e me deixam desesperançado.

Mas algumas pessoas são boas

e eu tenho esperança outra vez.

Minha mãe morreu,

minha sogra teve câncer,

minha irmã teve câncer,

um bebê doente,

onde está Deus aí?

Eu sei, outra e outra vez,

não vou entender tudo,

mas quero entender

mesmo assim.

Estupidez.

Mas as crianças nascem

nos lares pobres

mesmo assim.

A droga destrói a mente

e os intelectuais usam

mesmo assim

Eu tenho raiva

às vezes.

Faço uma oração,

não escuto nada,

e repito.

Eu duvido,

o ateu também duvida.

Pode ser, pode não ser.

A roda gira

e a gente vai

seguindo alguma coisa

mesmo dizendo que não.

Eeu sei

só não consigo ver.

Cowboys pisados

a mente estilhaçada

como é o ser humano.

Deus olha lá de cima

perto-longe.

Ha!

E essa angústia que não passa

às vezes.

É que não ando muito bem.

A noite escura da alma de João da Cruz,

o peregrino russo,

não sei não sei não sei.

Sei.

É assim.

Uma vida puxa a outra,

o filho renova o pai

e vamos levando.

Ai ai!

Tem tanta coisa louca:

Deus existir é absurdo

mas não existir é mais ainda!

Todo mundo acredita

(mas se esconde no cantinho,

com medo de admitir)

em alguma coisa

(fala que não,

que é isso ou aquilo),

é fácil perceber

(tem tanta bobagem,

nem dá pra contar).

Ah, quanta gente.

Pensei mentirosa

mas mudei de ideia.

Mas, acho, a maioria é mentirosa.

Pode ser.

Eu sou mentiroso ou não sei.

T. S. Elliot, Chesterton, Lewis, meus amigos.

Uns falaram que Deus morreu

mas eu não vi nada.

É difícil vê-lo vivo

mas morto,

epa!,

que tonteira!

Freud, Russell, Wells.

Porque a ciência disse

(imagine um velho

com ar empolado

e óculos na ponta do nariz)

isso e aquilo.

E eu disse que não.

Então e daí?

Só porque eu quero

então não existe?

Bobalhões.

Eu converso comigo e sou um amigo imaginário.

Viva Alice no país das maravilhas.

Use a imaginação

para ver coisas indizíveis

a não ser que seja cientista

e ache que a imaginação

é uma mentira mentirosa.

Mas eu também imito

um sapo saltitante

e quero montar uma casa

para acolher os pobres, os drogados e os peregrinos.

Meu Jesus!

Será que o Bush era a besta do Apocalipe?

Bobagem.

E o que será que significa

"Jesus Cristo está voltando"?

Tenho muitos amigos

e vou levando a vida

converso mais comigo

que com eles.

Um sorriso, um abraço.

Vai me dizer que o amor é uma bobagem!

Meu Jesus!

É ou não?

Parece?

É preciso se posicionar.

De minha parte

sou trôpego

quase bêbado

inválido.

Não não não.

Fervilho e não sei o que fazer

como um bobo infeliz

pior que uma criança,

pior,

mas a verdade

não depende de mim.

É preciso escolher um lado.

É assim

deve ser.

Não pergunte o porquê.

Minha resposta

nunca vai ser a sua

e você ficará com fome.

Decisão.

Você sabe o que parece

fazer algum sentido.

Vai me dizer que não precisa sentido

mas qual!

E a beleza?

Poesia?

Bata na porta

alguém vai responder.

É verdade que pode demorar

mas é melhor que ficar na rua

molhado da chuva

com medo do escuro.

2009-2011.

Domingo na igreja

2010-09-14T15:34:00.001-03:00

Uma lembrança da infância

Eram duas fileiras de bancos
e um corredor central
levando direto ao púlpito
diante dele a mesa
onde estava escrito
"Em memória de mim".

Pelo corredor central
entrava e saía o pastor
para pregar e cumprimentar
os membros depois do culto
entravam os noivos
e saíam casais
corriam as crianças indiscretas
e paravam as pessoas
depois do pastor ou dos noivos
para conversar.

Naquele dia o pastor entrou
pelo corredor central
contornou a mesa
subiu ao púlpito
tudo com sempre
mas algo estranho
estava no ar e nos olhos
na percepção das crianças.

Era dia de ceia
uma vez por mês
as crianças sentadas
os adultos de pé
para receber
o quadradinho de pão
o copinho de vinho.

Antes as palavras da escritura

Porque todas as vezes que comerdes este pão e beberdes este cálice anunciais a morte do Senhor, até que venha. Portanto, qualquer que comer este pão, ou beber o cálice do Senhor indignamente, será culpado do corpo e do sangue do Senhor. Examine-se, pois, o homem a si mesmo, e assim coma deste pão e beba deste cálice. Porque o que come e bebe indignamente, come e bebe para sua própria condenação, não discernindo o corpo do Senhor. Por causa disto há entre vós muitos fracos e doentes, e muitos que dormem. Porque, se nós nos julgássemos a nós mesmos, não seríamos julgados.

Então conclamou com coragem
se alguém tiver algo contra seu irmão
é o momento de se levantar
ir até ele e fazer as pazes.

Expectativas.
Olhares.

Eu não sabia de nada
algo estava no ar
e nós crianças
esperamos para ver
reconciliação.

Esperamos.

Naquele dia
ninguém se levantou.

Campinas, 17 de agosto de 2010.

Cicatriz boliviana

2010-09-14T09:30:00.000-03:00

Tenho uma cicatriz boliviana
de quando vivi em Santa Cruz de la Sierra
no bairro El Matadero
caminho para o santuário
da virgem de Cotoca.

Trabalho de operário
ajudava a contruir
móveis para hospitais.

Hoje reparo nos detalhes
das camas de metal
pintadas de branco
nas aparas das soldas
nas pontinhas dos cantos
e penso que mal feito
lá na Bolívia não era assim.

Minha cicatriz boliviana
está sempre comigo
não me dói nada
ao contrário das lembranças
cutucando na cabeça
quando menos se espera.

Campinas, 14 de setembro de 2010.

2010-08-30T22:22:00.000-03:00

As maritacas de Goiás

2010-08-30T22:10:00.002-03:00

Hoje acordei pela manhã
ouvindo os sons conhecidos
o canto dos mesmos pássaros
incansáveis todos os dias.

Mas havia uma força diferente
um grito louco e esganiçado
me chamando chamando.

Então percebi!
abri a janela
olhei bem
ouvi de novo o grito
eram elas
vieram me visitar.

Quis fotografar
corri, máquina em punho,
foco, zoom
mas voaram
e foram gritando
me chamando chamando

As maritacas
me chamando
pra Goiás.

Campinas, 30 de agosto de 2010.

Olhando para o processo

2010-08-10T12:25:00.001-03:00

Certa manhã
despertei de sonhos atribulados.
Saí de casa,
o sol da manhã me beijou,
senti o vento fresco na face.

Fiquei feliz por um instante.

E depois,
rotina.
E a vida, ah! a vida
continuou
exatamente igual.

Campinas, 17 de novembro de 2009.

Momentos de eternidade

2010-07-17T16:28:00.000-03:00

As palavras que me ferem
sinto-as tão profundamente
como se fossem um enorme sino
soando regular, um marca-passo,
engolindo todos os outros sons
e impregnando tudo o que faço.

As palavras de amor
me são tão necessárias
quanto a morte súbita
a alguém que já não aguenta mais.

Preciso tanto do esquecimento
para não ter o ruído surdo do rancor
devorando minha alma
como uma enorme sombra
a esconder o sol
numa manhã de Primavera.

Preciso tanto da memória
para sentir o sabor doce
das palavras de compaixão
e lembrar-me quem sou.

Não posso ouvir
todos os dias
os mesmos ruídos,
ver as mesmas imagens
ou seguir os mesmos caminhos.

Apenas sinto
- implacável -
o tempo passando, passando,
da vida que se esvai,
do que não volta,
da incerteza do porvir.

As palavras são marcas
como cicatrizes
de mim e do tempo,
uma tentativa
cheia de angústia e esperança
de dizer algo para alguém
além de mim.

A marca de que fujo
é a marca que preciso.

E então
aqui estou.
Já é quase fim de noite
e amanhã a vida rotineira me aguarda,
mas hoje ensaio
momentos de eternidade.

Campinas, 18 de abril de 2010.

Homenaje a Mercedes Sosa

2010-07-17T16:24:00.001-03:00

Ya se fue la voz pulsante de América,
se fue la gran mujer
que cantó la vida
de nosotros todos,
el alma argentina
de la resistencia
belleza incomparable.

Los hermanos argentinos
hoy están tristes
como solamente ellos
saben hacer.

La mujer cantante
era la tristeza-alegría,
la sonrisa y las lágrimas,
la fuga y el que se queda
y muere
por el pueblo,
por la patria,
muere cantando.

Llora Argentina
Llora América Latina
Llora el mundo
y toda la gente
llora y para la vida por un minuto
por un día, por un mes,
por la vida,
recordaremos siempre.

Se fue la gran voz de América.

Geraldo Witeze Jr.
Campinas, 4 de outubro de 2009.

O quarto e a alma

2009-10-29T22:18:00.000-02:00

Essa cama desarrumada no quarto
é reflexo de um desajuste na vida
explicam os grandiosos mestres
os curadores de almas alemães.
Eu fico sem entender
mas vou arrumar a cama
e quem sabe a vida não se ajeita.

Campinas, 13 de outubro de 2009.

Não há homem que não seja conflito

2009-08-24T22:35:00.002-03:00

Não há homem que não seja conflito. Toda filosofia parte senão disso. Quando Thomas, parado em frente a sua janela, pensava em Thereza, isso é nada. É conflito. Estremecemos e escrevemos por isso e essa vida dentro de nós empurra inevitavelmente para um fim. Em sua loucura Nietzsche gritava aos prantos para as paredes e pensava em sua mãe, no seu tempo de criança, numa casa sem nenhuma parede, sem teto nem chão.

Platão buscou a sabedoria nos outros, e aqui chegamos numa outra questão inevitável. O outro. Os poetas, os sábios e os idiotas. Sempre. Sempre buscamos outro. Sempre. A repetição é inevitável.

O Conflito e o Outro. Eis em duas palavras a essência humana. É o homem dissecado que surge entre nós e para nós sem nenhuma incompreensão. Não é arrogância dizer que a essência humana foi desvendada. Não, se for verdadeira a elucubração. Até mesmo o Cristo afirmou sobre si mesmo que era humilde, e isso só não seria orgulho se fosse verdade.

A investigação sobre mim e sobre a humanidade escapa da arrogância por dois motivos. O arrogante em geral se debruça sobre si mesmo e não vê nada além de sua própria imagem no espelho. O ser humano é arrogante em seu conjunto. De certa maneira isso não é ruim, pois o leva a compreender a si mesmo e, por conseqüência, o outro. Por outro lado quando o arrogante é um e só, ele será um arrogante individual e estará totalmente impossibilitado de alcançar o outro. Esse é o paradoxo da arrogância. E do paradoxo da arrogância surge o conflito.

Aqui pareço cair em contradição, mas essa é também uma falsa contradição. Se a busca do outro, feita de qualquer forma, constitui a essência humana, como pode o arrogante se debruçar somente sobre si mesmo? Não significa que o outro não existe. Seu outro é ele mesmo, mas no espelho. O arrogante não passa então de um observador de reflexos. E é o mais confuso dos homens, pois observando os reflexos, quando muito, pensa que olha somente para si, mas nunca se dá conta que está buscando desesperadamente os outros, e que isso lhe é vedado por sua própria arrogância. O arrogante nunca desvenda completamente a sua própria arrogância. Tem uma necessidade absurda de que outros lhe tirem o véu. Nem dessa necessidade se dá conta, e se ela for posta bem em frente à sua face, a rejeitará como a mais desprezível das idéias.

O segundo motivo é que a investigação não responde absolutamente nada. Apenas detecta. Se houvesse chegado a uma resposta aí sim seria arrogante. Mas não, tudo leva ao conflito. É só passar por si mesmo e passar os olhos pelo mundo, com leveza, que o conflito lança pesos. O homem que não busca o conhecimento esquece o que já aprendeu. O impulso de toda busca é o conflito. O término do conflito significa um fim sem retorno, o fim completo de si.

Somos todos marionetes de um Deus fora do mundo. Ele dirige nossas ações e, indo além, quando criou todo o universo num estalo, instantaneamente determinou cada ação humana. Determinou também quando cada folha ia cair e quando cada pessoa ia morrer. Tudo o que fazemos no mundo não faz a menor diferença. Tudo o que queríamos, fazer diferença, é simplesmente impossível. Estou escrevendo. Quero deixar minha marca, esperando que alguém leia estas palavras, que alguém goste e lembre de mim. Um elogio. Mas, não, o que eu escrevo já foi determinado naquele estalo inicial, e mesmo quem vai gostar ou não do que escrevo, quem lerá, quais palavras serão escritas e em que lugar, já foi previsto com uma minúcia consciente por algum motivo que desconheço. E o meu desconhecimento, a impossível transcendência dele, as tentativas, tudo é menos interessante que um lançar de dados. Interrompo-me. Abandono a caneta, o papel. Abandono a mim mesmo, enraivecido. As minhas surpresas são obviedades cósmicas. O papel em branco, a pausa e o retorno já estavam também determinados. A minha tentativa de pensar nisso não passa de uma tolice infinita e recursiva.

Mas e se eu mudasse o rumo das coisas e parasse de pensar nisso. Se eu passasse a dizer que, na verdade, tudo é um grande acaso. O homem e a mulher, feitos um para o outro, aquela amizade perfeita, o suco de pêra dietético, que era melhor que o normal, acaso. Cada encontro é uma série interminável de acasos que só têm sentido porque nós inventamos, para a vida ficar mais bonita. Não. Simplesmente acaso. Calvino, que determinou essa história determinista toda, pensou nisso porque, porque pensou. E tudo se resume em um grande nada. Um aglomerado de seres perambulando nessa terra, reproduzindo-se, agoniados e inconformados que tudo isso - tudo isso já é um sinal de angústia, uma valoração - não tenha sentido. Mesmo a invenção de sentido é ocasional e aleatória. Perambulamos.

Enquanto ele andava era como se o mundo se desfizesse atrás de si e nada mais restasse senão gotas de chuva que deslizavam em meio ao nada, seguindo pistas incoerentes do sentido de seu caminhar. Todas as tolices do mundo desabavam a cada passo. E a cada passo surgia um novo mundo, adiante. O mundo velho eram lágrimas avulsas de angústia, flores que morriam sob nenhuma vista.

Se não existisse o esquecimento seríamos todos reféns dos lírios, lírios brancos de morte e de paixão. Nossa vida são saudades. Se não esquecêssemos, que mundo surgiria adiante? Um mundo de repetições e angústias, e anseios conhecidos. Queremos tanto lembrar, e ao lembrarmos explodimos todos.

No entanto ele caminhava sereno por suas veredas como se seus passos não engolissem o universo, e seu pisar não nos levasse todos ao fim. Passos leves que deixavam profundas marcas, esquecidas numa multidão de devaneios. Pensamentos bons enquanto sussurrava ao ouvido de um cão. Palavras cândidas de pensamentos inocentes.

Pelos campos e caminhos coloridos os cães o seguiam. E as pessoas ficavam para trás, estáticas e desiludidas com suas memórias, desamparadas pelo futuro, chorando a inexistência própria de um caminhar desconhecido.

Sem sentido ele flutuava por sobre as cidades, sobre as cabeças aos milhares. Todos se recusavam a caminhar, já que o caminho era por demais extenso e pesaroso. Com desprezo olhavam o homem que caminhava em sua trilha nova e destrutiva. Não era inveja, nem raiva, nem rancor. Era apenas um não saber, e um desejo desesperado de que parasse. Não lamentavam o fim da própria existência, nem lamentavam o estar parados. Mas carcomiam-se de angústia porque, enquanto isso, ele andava, falava com cachorros e sorria para o céu.

As estrelas uivaram em uníssono, os cachorros borbulharam eternos. O homem seguiu até que não havia mais mundo por onde andar. Estancou seus delírios suaves, afagando os próprios cabelos, como se de uma amada inexistente. Sentou-se sob o nada e pôs-se a pensar. O mundo adiante era imaginário. Imaginou, então, e essa foi sua história, sua vida, seu caminho.

Palavras noturnas

2009-07-08T00:50:00.001-03:00

A Noite engole as palavras

e desperta silêncios

há tempos inconcluso

em certos HOMENS

passeando, estes, pela vida

observando ATÔNITOS

i-mo-bi-li-za-dos

pela normalidade

dos tempos modernos

de uma F E L I C I D A D E

obrigatória, sombria e

solitária

morrendo aos poucos

por uma dor insensível

enquanto buscam

a todo CU$TO

e trabalhando sem cessar

uma PAZ inalcançável

neste estado das coisas.

No silêncio inconcluso da Noite

liberto as palavras

acuavam-me o sono

como a tantos outros

oprimidos pela normalidade,

F E L I C I D A D E atroz,

perseguidoras das almas

solitárias

na Noite que engole as palavras

para libertá-las do sono

da insensatez.

Sangue

2009-07-08T00:48:00.000-03:00

Uma faca fincada no coração
fundo, espirra sangue,
e vou andando.
No peito a dor de sempre,
do dia a dia, de ser quem não sou.
Na superficialidade de minha alma
espero uma canção tardia
romântica e antiquada
de meu peito dolorido
cego, cego de ternura
de sofreguidão.

Caminho, espirrando sangue,
tinta, pensando em ser tão bom
e fingindo sem querer,
que a espera se revolve em solidão,
quieta e cáustica
no peito profundo
sem romance.

Evoco uma revolta
Romântica!
A causa são males
desse nosso mundo doentio.
Mas em aspereza, sem tanta dor,
sem aquelas ilusões
que a gente esfrega na cara
e se esquece do lirismo.

Essa faca fincada no peito
sou eu mesmo contra mim,
contra o mundo perdido,
indisposto, querendo comprar
o romantismo, a profundidade,
vendendo catchup sabor sangue
pra cada um sentir o gosto.

Do coração espirra o sangue das pessoas
e eu queria tirar essa faca maldita
mas sem ela
não sei mais andar.

(31.07.2007)

Portas fechadas

2009-06-02T13:42:00.000-03:00

Como se atravessasse portas fechadas
e paredes de ferro e lugares escondidos
o antigo deus Mamom
entra na vida de todos
sem dó nem piedade
procurando um caminho
para fazer mais de si mesmo.

Num dia azul de crianças
ele traz a escravidão e a guerra.
Em prédios altos reluzentes
pessoas bonitas e brancas sorriem.

Cresce em todo canto do mundo
um medo tão grande
a vida parece uma espera
só isso e nada mais
uma espera ansiosa
pelo alívio – pelo fim.

15.08.2007

Pessoas

2009-06-02T13:39:00.000-03:00

Um barulho assombra a cidade,
assola os campos,
ecoa pelo mundo.
É o canto da injustiça
murmurado por pessoas
que morrem, incontáveis,
um dia depois do outro.

Geraldo W. Jr.
15.08.2007

Olvidar

2009-06-02T13:38:00.000-03:00

Hay tanto de lo que me he olvidado
que ni me doy cuenta
lo que he perdido.
De verdad no sé
si fue mucho
o si fue poco
porque el olvido
siempre es un vacío
lleno de tantas cosas,
tantos amores, hijos y padres,
de crímenes antiguos,
muerte y maldición,
y sin él ya no vivimos.
Es que hay, dentro de nosotros,
una inmensa necesidad
de esconder algunas cosas.
Pero aun existe
un otro algo no se qué,
un olvidar que es una nada
y me vuelve loco
porque me confunde
ya que no me acuerdo
lo que hice
o lo que debería hacer.
Me olvido de tantas cosas
pero nunca me olvido de lo esencial
que es la vida,
lo bello de la vida,
es simplemente vivir.

De este modo
el olvido nos sostiene a todos,
nos permite vivir,
nos vuelve locos y,
como en una risa de contradicción,
nos hace percibir
lo importante de la vida.

12.03.2007

Onde está Deus

2009-05-15T00:55:00.003-03:00

Perguntei com raiva
onde estava Deus no mundo
porque não consigo vê-lo na tragédia,
na tempestade, na morte,
e de repente lembrei
da resposta de Tolstoi
Onde existe amor
Deus aí está.
Pensei comigo
nas pequenas demonstrações de amor
está Deus
e me pareceu tão pouco
e ao mesmo tempo
tão grande,
forte e significativo
que não pude rejeitar.

Campinas, 9 de maio de 2009

Delírio noturno

2009-05-08T11:28:00.000-03:00

O sono sorve minhas palavras
como se Deus dissesse
no silêncio, soprando suave,
dorme, criança, dorme
tu nada compreendes
e essa busca
por palavras
por respostas
não tem mesmo fim.
Então dorme
porque ficar desperto
na solidão da escura noite
cansa corpo e alma,
mas às vezes vem um sopro
que afaga o espírito.

28.08.2007

Injustiça

2009-05-08T11:25:00.000-03:00

Às vezes, como fantasmas,
eu vejo imagens
passando pelo meu corpo.
Isto não está certo:
são tantas esperanças
e somente uma certeza.

15.08.2007

Ausência

2009-05-04T12:59:00.000-03:00

para minha mãe

Eu já senti a dor da morte
passar pelo corpo,
explodir no coração,
na culpa, na ausência.

Quanta tristeza e lágrimas
sem volta nem explicação.

Uma imagem desliza
por minha mente
numa tarde morna
e me sorri suave.

É sempre o silêncio
a distância
cada vez maior
de uma vida que se dilui
em imagens, vestidos e fotografias,
roupas e cabelos esquisitos
mas que dizem tanto
porque o tempo
a tudo silencia
e não nos deixa voltar.

15.08.2007

Elegia do sono

2009-05-04T12:51:00.001-03:00

Febril, débil, solitário,
(Faz um silêncio crepuscular
que se perde na noite,
escura, claro)
espera um encontro sedutor,
cala-se, espera,
tranqüilo, cheio de certeza.
Revolve os cantos da memória,
vasculha o tempo
como se varresse a grama do quintal.
Está sentado, ou deitado, tanto faz,
enquanto vê um mover
que é cataclísmico e inseguro,
um farfalhar de vozes
vazias e isoladas,
alheias ao tempo,
amarelas, farelentas,
disformes.
No vagar arrastado da mente
os pensamentos passam devagar.
Ao mesmo tempo
os passos da calçada
pisam rápido e cinza
seguros, intranqüilos
e sem direção.
No respirar profundo
sente a vida inteira
com cores de arco-íris,
e o resfolegar sôfrego da multidão
vê uma fuligem tomar conta do mundo.
Olhos fechados de propósito
compreendem tudo,
sem esforço, azuis,
e os olhares confusos,
presos a objetos, objetivos,
raciocinam sem parar
num ir e vir
que é na verdade
um eterno retorno
ao nada.
Então esquece, sereno,
tudo que não vale a pena
e adormece pela última vez.

09.08.2007

Incompreensível

2009-04-03T10:56:00.003-03:00

É que, sabe,
essas coisas
de olho, boca
e sentimento
são um pouco
incompreensíveis,
então paro
e fico olhando
imóvel
para o céu azul.

Campinas, 3 de abril de 2009.

O fã

2009-03-24T00:18:00.002-03:00

ou Impressões sobre um show extraordinário

Ele espera o ano inteiro
espera dez anos,
vinte, trinta,
para ver o show,
fica o tempo todo
esperando a sua música preferida,
paciente, quase estóico,
até chegar o grande momento
e começa aquele timbre da guitarra
aquela linha de baixo,
então o fã, extasiado,
grita,
grita como um louco,
grita a plenos pulmões,
grita, grita, grita a música inteira
e não escuta nada.

Ele gosta muito da música
gosta das mensagens
de paz, respeito, amor,
pensa deveria haver
mais artistas assim,
o mundo seria melhor.
Veja, que mensagem bonita
diz para um amigo,
então chega o show
e ele quer ver seus ídolos
bem de pertinho
grudado na grade
quer a palheta da guitarra,
quer a baba do microfone,
quer entrar em êxtase,
e deslumbrado
empurra, pisa, chuta
pra escutar a música
que não entendeu.

O fã não consegue ver
que ali no palco
estão pessoas
como ele,
não entende
a simplicidade disso.
Ele só enxerga sua ideia
sua criação extraordinária
não vê nada nem ninguém.
O fã não vê, não escuta,
está imerso num delírio atroz
e quer engolir o ídolo,
descontrolado,
perde a humanidade
em troca de uma ideia absurda
que ele mesmo inventou
uma mentira que comprou
e acha que o fará feliz,
como se a felicidade fosse assim,
um instante, uma música,
um eu maior que o mundo.

Não resta nada,
nem mesmo a preocupação estética
da poesia.

O fã é mesmo um imbecil.

Campinas, 24 de março de 2009.

Lá dentro

2009-03-04T19:25:00.002-03:00

Lá dentro da minha alma
há um silêncio profundo
uma palavra inquieta
sem transtorno e sem rancor.

Lá dentro de minha alma
há monstros, alucinações
palavras escondidas
suspiros ofegantes.

Lá dentro da minha alma
eu escuto o silêncio
escuto a natureza cantando
o vento que sussurra
e vai onde não sei.

De onde ele vem não sei
mas se me leva
eu escuto
e vou em paz.

Campinas, 25 de fevereiro de 2009.

Eu

2009-02-28T00:24:00.001-03:00

Eu era um homem andando pela estrada.
Eu era Bob Dylan zanzando por New Orleans.
Eu era um pássaro voando na Primavera.
Eu era a folha caída no Outono.

Eu, que nunca fui mágico e não estive em Paris,
cheio de sentimentos, nem sozinho nem acompanhado
cantei pela rua o amor que não senti.

Eu era um poeta trágico na Grécia antiga,
conversei com William Blake
e com Tolstói sobre a liberdade
morei nos bosques com Thoreau
fiquei sozinho no sábado à noite
imaginando a vida.

Eu era a flor seca dentro de um livro
cheirando a palavras de igualdade
como se o mundo fosse de verdade.

Eu era a voz suave de Joan Baez
cantando doce para o Sr. Galahad
e a psicodelia sem LSD.

Eu vi vênus no céu brilhando azul
ao lado da lua crescente,
eu era um sorriso logo de manhã
no alto da cordilheira nevada,
um condor planando solitário,
eu era o vento.

Eu era tudo e nada,
a luz da manhã que afasta o medo,
eu era a justiça vencendo no fim
como se o mundo fosse de verdade.

Eu era um incógnito escutando
um sermão importante
aos pés de Deus.

Eu era Gandhi
esperando
e agindo na hora certa.

Eu era Luther King
gritando sobre a igualdade
com um tiro no coração.

Eu, que escrevo essas palavras,
sou só mais um observador
cheio de esperanças infinitas
como as borboletas voando
milhares de quilômetros improváveis,
me vejo refletido no espelho
com o resto da humanidade.

Campinas, 28 de fevereiro de 2009.

Areia

2009-01-16T18:48:00.004-02:00

Eles pareciam crianças
brincando nas ondas do mar
e eu desejava somente
que ficasse tudo bem.

Toda aquela tensão
permanente
me fazia sofrer
desejava
somente não estar ali.

Desejava a solidão
mas ali na beira do mar
a chuva chegando
um sol fraco
me iluminou os olhos
eu vi de longe um sorriso
e quase sem querer
fraquinho
apareceu em mim
um fio tênue
de esperança.

Imbassaí, 10 de janeiro de 2009.

Aniversário da Revolução Cubana

2009-01-16T18:34:00.003-02:00

Sobre quando os celulares significam liberdade

Em dois dias faz aniversário
a famosa revolução.
Do alto da Serra
os camponeses desciam para lutar
os velhos aprendiam a ler.
Sangue terra liberdade!

Agora os celulares chegam à ilha
e outras mudanças que alegram
a comunidade internacional.

-- Sabe que em Cuba
eles têm educação e saúde
mas o resto não.
-- E nós aqui temos todo o resto
menos educação e saúde.

Salvador, 30 de dezembro de 2008.

Quando a chuva cai

2009-01-16T18:26:00.003-02:00

É uma escrita raivosa
(ou pode ser feliz)
como quando a chuva cai
e você pensa em Deus
se pergunta os porquês
já sabe sem resposta
pergunta assim mesmo
porque é um grito
não consegue segurar
mas só gritos, não!
quero cantar também
como quando você sai
e encontra por aí
desesperançado
uma bondade no escuro
um sorriso no vazio
como quando a chuva cai
e depois quando bate o sol
e você pensa em Deus
e no mundo e na vida e na chuva
e nos porquês
e mesmo assim
a vida segue
em derrocada triunfo
resistência dor
e esperança
de quando bate o sol.

Campinas, dezembro de 2008.

Poema da estrada para um amigo distante

2009-01-08T22:15:00.002-02:00

Para Daniel

A mineirice do mineiro
a baianice do baiano
vão grudando na memória
como o pó da estrada.
Vamos seguindo adiante
entre falastrões e canalhas
solidários e amistosos,
vão passando
os carros os caminhões os ônibus
da gente que vai e vem.
É Natal! É Natal!
Lembramos sempre
em cada posto
em cada buraco do caminho
que somos assim
mas não como Daniel Wegman,
vamos longe
mas nem tanto,
e no caminho
a cada passo
a cada curva da estrada
pensamos nos queridos
nos iguais
e lembramos, amigo,
dos bons momentos
com saudade e admiração
e vamos rolando como pedras
voando como um bem-te-vi
tomando mais um copo de café
num novo século de impostores
e tiramos de repente as máscaras
e você sabe quem nós somos
e nós sabemos quem é você.
O que queremos, amigo,
com o coração junto ao seu,
é que o seu caminho distante,
distante de nós,
seja como o nosso
apesar de tudo
um caminho bom.

Itaberaba, 24 de dezembro de 2008.

Questões essenciais

2008-12-30T16:19:00.002-02:00

Cuspo as vísceras de lado
um grito de angústia
grito
grito ecoa.
Uivo como um lobo
como um poeta,
espero como os urubus
ou como os flamingos,
bato palmas, aceno
sou um bom mestre aprendiz.
Um pouco das coisas
se resolvem com o tempo,
outro tanto com uma
boa noite de sono
e ainda há problemas
que com uma refeição completa
são resolvidos.
Aí restam apenas
as questões essenciais.

Governador Valadares, 23 de dezembro de 2008.

Não sei exatamente o que fazer

2008-12-12T14:49:00.002-02:00

Já foi a segunda vez que aconteceu
e de novo eu não soube o que fazer,
e como me acontece, cada vez mais
não saber exatamente o que fazer.

Eram meias à venda em frente de minha casa
e perfume, protetor solar, e essas coisas
que eu não comprei e fiquei pensando
no desejo de ajudar a senhora
andando pela rua com essas coisas pesadas
levando a vida, trabalhando duramente,
e outra vez vem todo o mundo em minha cabeça
toda a miséria, toda a amargura, toda a podridão
e tantas coisas para fazer, tantos lados para ir,
e eu não sei exatamente o que fazer.

Desejo, e só o desejo não é suficiente.

Enquanto eu penso em minha angústia
a mulher que me ofereceu perfumes
segue andando pela rua
trabalhando, sim, trabalhando duramente
e eu não sei exatamente o que fazer.

Podia, pelo menos, ter oferecido um café,
eu, que já estive do outro lado,
por incrível que pareça sinto saudades
de pedir o pão velho, o resto do almoço,
da vida simples.

Como é bom ouvir um sim
você até esquece os infinitos nãos
e se delicia com a caridade,
com a atenção.

Da próxima vez, pelo menos,
vou oferecer um copo d'água
e pode ser que depois disso
me venha alguma boa idéia na cabeça.

Campinas, 12 de dezembro de 2008.

Porque

2008-12-12T14:47:00.000-02:00

Ele não disse nada
e eu, talvez, também
não devesse dizer.
Os olhos arregalados
a surpresa atroz
revelaram-se nos outros
ao redor, que viram
a morte carregando um homem
enquanto os trens deslizavam
pelos trilhos do metrô
e o mundo não podia parar.
Um terrível engano,
um pedido de desculpas,
é o mundo moderno
que deixa as pessoas
highly stressed
a ponto de matarem uns
aos outros sem saber
exatamente
porquê.

Campinas, 12 de dezembro de 2008.

Coisas que detesto em São Paulo

2008-11-06T14:35:00.001-02:00

Detesto ter que marcar hora para visitar um amigo,
não poder pedir um favor porque é indelicado,
viver lançando indiretas quando preciso de ajuda.

Sinto falta de aparecer à meia noite
tocar o interfone, “Sou eu, abre”.

Ah, não, agora são homens e mulheres de família
e tudo tem que ser certinho, regrado
e tão chato, mas TÃO chato,
que chega a ser insuportável!

IN-SU-POR-TÁÁÁÁ-VEL!

Assim mesmo, com vontade de gritar!

Como me dá raiva
esse monte de conveniências
que servem para deixar a vida feia
e afastar velhos amigos.

Onde estavam os sorrisos
agora estão as responsabilidades tediosas
e inventadas
porque a vida
não precisa ser assim.

Conforto, planejamento,
aos diabos!

Agora você deve fazer esse teatro
e viver sozinho
porque a vida é assim.

Como me cansa tudo isso
e me deixa infeliz
com vontade de ir embora
e ficar sempre indo
e não voltar nunca mais
para lugar nenhum.

Mas queria levar junto
algumas pessoas
poucas, pouquinhas
com quem posso falar
e ser e viver
e é simples, é gostoso
e bom como amizade de criança.

Campinas, 6 de novembro de 2008.

O mundo está melhor

2008-11-05T15:48:00.000-02:00

Não importam as pessoas
importam os resultados
mesmo que os resultados
não melhorem em nada
a própria vida das pessoas.
Afinal, como medir
a melhora na vida?
Então medimos os resultados
fazemos as tabelas e os gráficos
e vivemos uma grande mentira
alardeada pelos quatro cantos do mundo
como a maior das verdades,
que a vida está melhor,
o mundo está melhor,
tudo está melhor!
Que bom é o progresso,
a indústria, o agronegócio!
Como aquela compra
de um banco por outro
vai melhorar a vida de todos!
Tudo está melhor, dizem,
mas é só abrir os olhos
e dar uma olhada rápida
para ver que não é bem assim.
Só que isso não importa,
a verdade vem da televisão
ou dos jornais ou da internet,
isso sim é a realidade,
a fome arranhando o estômago – não
o menino do 3º colegial que não sabe ler – não
a estupidez gritando nas ruas – não
o ônibus lotado, o trabalhador esgotado – não
as pessoas não sabem mais conversar,
faltam palavras para dizer o que querem
então não dizem, e depois se acostumam
e não querem mais falar – nada.
Nada disso é verdade
são só coisas que as pessoas vêem por aí.
A verdade está em outro lugar
para vê-la é preciso muita tecnologia
não muita inteligência
é só ligar a televisão
sentar e esperar
que a verdade vem até você
pronta pronta pronta
e você nem se cansa com ela.
Como mundo está melhor,
como a vida está melhor,
tudo está melhor!
Não dá pra ver
mas está, acredite,
é verdade.

Campinas, 05 de novembro de 2008.

Pimentões e códigos

2008-11-05T15:46:00.000-02:00

Outro dia comprei dois pimentões
um amarelo e outro vermelho
os dois tinham exatamente
o mesmo peso.

Quem me avisou foi o caixa do mercado.

Hoje fui pagar a conta da compra
era outro mercado
e outra pessoa no caixa
estava mal-humorada
mas então ela me disse
O preço é igual ao código do seu cartão
e até sorriu, e eu, depois,
Boa noite, bom trabalho.

Andando até em casa
com as coincidências na cabeça
Os deuses dos mercados
querem me fazer sorrir
e suavizar o trabalho
dos caixas que digitam o cpf
pra sair na nota fiscal.

Campinas, 02 de novembro de 2008.

Assim

2008-10-31T16:57:00.000-02:00

Assim
a palavra vem vindo devagar
na insônia no ônibus abrindo o portão
a vontade de dizer
e vem o poema a prosa a história
o sentido
vem devagar e vai
até onde pode ir
então desaparece
tranqüila suave
assim
assim...

Campinas, 31 de outubro de 2008

Um romântico moderno

2008-10-31T16:41:00.002-02:00

O gosto da infância num doce
o abraço do amigo do peito
o beijo da namorada
são dessas coisas
que vão ficando... ficando...
e nunca passam.

O embalo de sábado à noite
a menina bonita na escola
a vergonha na sala de aula
aquela vontade de ir embora
está lembrado?

A primeira vez de uma coisa
pode ser tão boa
quanto a segunda
a terceira
e então nos cansamos.

Cansamos de ver o sol
se levantar todo dia
e ver a lua cheia
se levantar toda noite
e de ouvir as mesmas histórias repetidas.

Então ficamos sem tempo
e nos lembramos
do que agora não temos
e voltamos a sonhar
com as coisas do passado
que tão bonito e grandioso
jogamos fora.

Um domingo da infância

2008-10-16T00:44:00.001-03:00

Foi na infância
lembro vagamente
de um dia de sol
fui para a igreja
domingo de manhã
e me acompanhava
uma sensação inesperada
súbita, agradável
disse a todos

Estou feliz hoje!

e pelos dias da vida
consigo ainda lembrar
daquele estremecimento
me percorrendo inteiro
mais forte que um arrepio
saltando para fora
num sorriso
numa voz de criança
dizendo a todos

Como estou feliz hoje!

ainda me lembro
do gosto bom
daquele dia
domingo de manhã
sol e céu azul
pode ser só a imaginação
mas carrego comigo a certeza
de lá trás na infância
ter provado
o conceito abstrato
às vezes tão distante
e incompreensível
que os homens chamam
felicidade.

Campinas, 15 de outubro de 2008.

A chuva molha nossa cara

2008-09-30T01:46:00.003-03:00

Como se a chuva não molhasse
ao cair em nossa cara,
como se não fosse verdade
tudo aquilo que sabemos,
como se o mundo fosse agradável
e as pessoas fossem boas,
como se a natureza
não fosse violenta,
como se a gente acreditasse
em todas as responsabilidades.

Assim, assim, assim.

Seria bom dizer não,
saber quando dizer sim
e ter um lugar seguro
pra se esconder quando cair a chuva,
e se abrigar dos trovões
com um chá quente,
um cobertor bem gostoso,
uma boa companhia.

É o que parece,
mesmo sem ver um outro mundo
lutamos pela vida
querendo desistir,
segurando com força,
como se a chuva não molhasse
quando a gente está lá fora
esperando ela chegar.

Campinas, 30 de setembro de 2008.

Pouco a pouco

2008-09-19T04:48:00.000-03:00

Sabe que num dia desses
você começa a suportar
a voz um pouco alta,
e depois o grito.
Então você fica rouco,
tolera a tensão constante
e já não diz boa noite,
pois não podem ser boas
as noites de uma vida triste.
Em seguida vem o cansaço,
a insatisfação com cada coisa,
a depressão, o desespero,
e o tempo vai passando,
vai comendo a vida.
Até que você perceba
que lhe tiraram tudo
pouco a pouco
e agora, no fim
você já não é mais o mesmo.

Campinas, 19 de setembro de 2008

Saí pra ver a América

2008-09-16T12:58:00.005-03:00

Eu vi um homem passando por mim
e de manhã ouvi um pássaro cantando
uma canção alegre.
Saí pelo mundo
fui ver a América
e encontrei coisas pequenas
e coisas grandiosas.
As pessoas, o dia-a-dia
na minha frente
perto perto,
toquei, senti
a cordilheira, os grandes lagos, o deserto
senti as pessoas
almas desesperadas
pelo mundo que muda rápido.
Dividi uns pãezinhos com desconhecidos
numa praia num dia de sol,
várias pessoas recusaram ajuda
outras tantas me levaram a suas casas
e dessas me lembro os nomes, os rostos
os sorrisos na imagem que ficou para trás,
ganhei tanta coisa, tantas vidas
tocaram em mim lá dentro.
Saí para ver a América
e dentro dela vi o mundo inteiro.

Campinas, 2 de setembro de 2008.

Vala comum

2008-09-16T12:58:00.004-03:00

As obras de Lorca
não podem estar completas.
Ontem eu te condenei
pelo que hoje eu mesmo fiz.
Na cova sem nome
as almas atiram seu ódio
e pás de cal alvíssimo
para apagar a memória.
Um conta-gotas
para encher o oceano
e a vida se esvai numa lágrima,
numa canção de amor.
Poderíamos enviar cartas
em branco
para que os outros pudessem
imaginar livremente
o que quisessem ler.
As palavras, a música,
o silêncio.
As obras de Lorca não podem estar completas.

Campinas, 16 de setembro de 2008.

Um dia de sol

2008-08-30T15:59:00.001-03:00

Eu preciso ficar só
e caminhar, caminhar, caminhar
por uma estrada de terra
de asfalto, de mar,
ir como se fosse eu
a rua o céu e o ar,
e a vida é assim,
é deixar pra trás
e esquecer o que se vai,
é uma despedida
um olá e um silêncio
num dia de sol,
um sol na guitarra
e um dó maior
pra terminar bem
com um sorriso
e um abraço de amigo.

Campinas, 28 de agosto de 2008

Nada mais

2008-08-14T12:23:00.000-03:00

Queria um poema que fosse eu,
fosse tudo que já fiz
e deixei de fazer.
Palavras claras como o meu agora
sem que nada mais
precisasse ser dito.

Campinas, 14 de agosto de 2008

Esperava

2008-08-04T16:26:00.001-03:00

Enquanto ela esperava
o tempo passar
não se deu conta
de que chovia
pela primeira vez
nos últimos trezentos anos
e que a chuva
significava bons presságios
num lugar tão seco
de água e compaixão.

Enquanto esperava
o tempo passar
não viu as flores do caminho
se abrirem de uma só vez
oferecendo às abelhas
seus odores coloridos
e os pássaros em revoada
bailarem no céu.

Esperava
o tempo passar
e doía-lhe a mente
por saber
que não retorna
o tempo passado.

Enquanto chovia,
voavam os pássaros,
se alegravam as gentes,
abriam as flores
e as abelhas zumbiam
ela esperava
o tempo passar.

13-01-2008

1357

2008-08-04T16:07:00.003-03:00

Depois de Hélio ter morrido não havia aparecido ninguém que matasse mais rápido que Genalva. Está certo, Hélio nunca tocou numa arma de fogo e podia atirar três facas com perfeição antes de o terceiro oponente alcançar o coldre, mas não se trata de comparações, pois ao mesmo tempo em que o homem das mãos de relâmpago foi o maior agora era simplesmente um recordo no povoado de 1357 habitantes. Já fazia 42 anos que esse número não mudava. No dia 17 de janeiro de 1848 três homens partiram para nunca mais darem notícias, Hélio morreu e José Antônio nasceu. Ele foi o único a perceber que desde seu nascimento eram sempre justamente 1357. Também constatou que, coincidência talvez, sempre que alguém nascia era certo, aparecesse ou não nos jornais, Genalva matara alguém com um tiro posto mi-li-me-tri-ca-men-te no meio dos olhos.

A partir do dia em que se deu conta do número, a vida de José Antônio não foi a mais mesma. Tornou-se uma obsessão compreender porque diabos eram 1357. Isso aconteceu quando tinha 7 anos, numa tarde sem folhas do outono mais alegre que a cidade teve depois da morte de Hélio. O pequeno jogava sozinho com um estilingue, tentando caçar o último pica-pau de cabeça alaranjada da região e tropeçou num jornal que continha os dados do último censo, as notícias sobre a última safra de soja e a foto do aniversário de 23 anos de Genalva Gomes. José Antônio já sabia ler desde os 4 anos, mas essa foi a primeira vez que algo escrito chamou atenção de seus olhos: era o número de sua vida.

Ainda que nos 35 anos seguintes não se tenha feito nenhuma contagem populacional ele manteve, desde aquele dia, o controle absoluto de todos nascimentos e óbitos na cidade. E compareceu a cada funeral, sempre levando uma rosa branca sem espinhos quando a morte era de criança. Sabia onde estavam enterrados os 232 mortos do período e os epitáfios, severos ou graciosos, escritos nas lápides tristes estavam, palavra por palavra, todos, contidos em sua prodigiosa memória. Lamentava profundamente o fato de que estava nos planos da prefeitura construir um novo cemitério. Quando completou 12 anos descobriu o túmulo de Hélio e passou a visitá-lo respeitosamente uma vez por ano, exatamente a 17 de janeiro. Nunca levou nada, era ele quem recebia, pois o lugar era o único onde se sentia em paz, e estar lá às 5h48, no seu aniversário, converteu-se em um ritual tão importante que, certa vez, o fez sob uma inesperada e catastrófica tormenta de verão que resultou no desaparecimento de 5 bebês, todos nascidos na semana anterior na qual Genalva não matara ninguém.

José Antônio tinha em seu poder a última das 7 facas usadas por Hélio durante sua vida. O matador a considerava bendita, porém foi ela que selou seu destino. Aliás, não se pode falar em 7 facas usadas, senão em 6, já que a última nunca cortou couro de homem. Hélio a mirava com olhos de fogo e, num desses momentos de deleite, perdeu seus instintos de bicho selvagem e foi morto com uma machadada na nuca por um camponês qualquer. Estava na hora. Nunca houvera matador com mais de 50 anos e 2 meses antes Hélio cumprira 67 anos. Estava velho. Matava com igual precisão, mas estava velho.

Ninguém sabe quando ou porque Genalva Gomes converteu-se de moça virgem em mariposa matadora, mas a cidade lamentava unânime o fato de que seu noivo partira para conhecer o mundo e resolvera, depois de atravessar 3 oceanos e falar com as baleias patagônicas, que já não queria se casar. Ela tinha quase 16 anos na partida e esperou-lhe por muito tempo até que uma carta deu o aviso da inutilidade de sua espera e da solidão eterna de seu amor. Ela, assim como José Antônio, percebeu que a vida de cada pessoa nada mais é do que seus recordos, e se alguém se alguém se esquece do passado já não faz parte do mundo dos vivos. Tratou então de esquecer, conseguindo dissolver as memórias incômodas.

No dia em que completou 42 anos José Antônio recebeu a alegre notícia, logo após chegar de sua visita ao túmulo de Hélio, de que sua irmã estava grávida. A partir de então começou uma frenética e desesperada contagem regressiva porque estava certo que Genalva iria matá-lo exatamente no dia do nascimento do seu primeiro sobrinho. Os meses não demoraram a passar. O dia marcado para o parto foi a única vez em toda sua vida que visitou o túmulo de Hélio fora da data habitual e também a primeira em que caminhou armado pelo povoado. Levava a faca, a última faca.

Sentou-se na lápide, esperou até que anoitecesse. Quando começou a crer que suas suspeitas eram infundadas e precisamente no momento em que seu sobrinho veio à luz, o cano gelado e silencioso da pistola de Genalva encostou em sua nuca. Em silêncio ele se levantou e virou-se, obedecendo à ordem da mulher. Ela se afastou e não evitou que ele percebesse a mira apontada justamente no meio de seus olhos.

– Você sabe que a vida é somente recordos? – Perguntou com a mesma tranqüilidade de uma borboleta pousando num sino.

José Antônio respondeu sem duvidar:
– 1357!

Entreolharam-se na escuridão durante 12 minutos exatos e então ele mostrou a faca. A mulher se aproximou. Na eternidade desses movimentos ele percebeu uma mariposa sobre o sepulcro de Hélio. Sem esperar, ele se virou, depositou a faca sobre o túmulo. Esperou a morte durantes alguns segundos sem fim, voltou-se e correu até onde Genalva já não estava. Encontrou a arma descarregada, uma rosa branca com espinhos e um bilhete amassado, escrito numa folha antiga, com caligrafia do século XVIII, que dizia simplesmente: “Adeus”.

Poemas do bar

2008-07-18T12:43:00.005-03:00

1.

Não vou escrever um poema
para dizer que não estou bravo.
Não vou escrever um poema
para dizer que não quis ofender.
Não vou perguntar
se sua mágoa é duradoura.
Não vou falar
sobre o cheiro nojento de cigarro
no meu cabelo e na barba
e na blusa que joguei ali no chão.
É só que às vezes
a vida é mais simples
ou eu queria que fosse.
Não vou dizer agora à noite
que toda discussão me aborrece.
É só que às vezes
eu prefiro um conversa
a uma discussão dolorosa.
Não vou me explicar
para dizer que não é pouco caso.
Não vou fazer um poema
para outras pessoas lerem
sem entender nada
nem que além das palavras
e dos poetas num bar fofinho e fedorento
(mas não insalubre, meu Deus!)
existe a vida e o segredo
da amizade verdadeira.

2.

Não sou um poeta beat
não fumo não bebo
e não gosto da fumaça do cigarro.
Não sou Walt Whitman
Não sou William Blake
Não sou Ginsberg
Não sou Piva
Sou um cristão com asterisco
Mas não sou Tolstoi
Nem Thoreau
Nem vivo nos bosques
Nem vivo na cidade.
Não acho que escrevo bem
Aí vão me dizer que não é bem assim
Mas se eu acho, então é. Pra mim.
Vai ver não sou nem beat nem poeta
Porque essas coisas não me importam tanto
Porque às vezes não quero discutir.
Ainda assim fico aqui
no meio da noite
escrevendo poesia
ao invés de dormir.

3.

É, Jef, sou cristão com asterisco
e nota de rodapé.
E você, Jef, é marxista ortodoxo
com nota de rodapé?
É trotskista-leninista?
Ou o quê?
Acho mesmo cara
que vou tirar esse asterisco,
depois da conversa de hoje
fico pensando
se eu vou ser alguma coisa
preciso segurar a bronca.

4.

É que esquecemos muitas vezes,
somos pessoas.
Daí eu queria jogar uma pedra
na luz forte de uma casa aqui perto
(daquelas luzes que acendem
quando a gente passa na calçada)
e eu não sabia, nem perguntei
é casa de uma senhora viúva
e ela deve ter medo.
Eu queria condená-la
pela luz e pelo medo
mas ninguém pode dizer que o mundo hoje não dá medo.
Uma mulher me mandou um email
nem sei que mulher é essa
falando que os sem-terra são criminosos
terroristas e esse papo todo.
Aí eu fiquei com raiva
e quase xinguei (por email)
Mas então pensei um pouco
e não fiz nada.
É que esquecemos quase sempre,
somos pessoas.
Aí eu queria escutar a história
e queria que ela escutasse
e naqueles pensamentos loucos
desejei que todo mundo escutasse
a história que nos faz humanos
a história da viúva, dos sem-terra
da mulher que não conheço.
Mas um monte de coisas ainda continua errado.
E as portas estão fechadas
até que a gente esqueça de vez
ou talvez se lembre,
somos pessoas.

E em resposta...

2008-07-17T16:05:00.000-03:00

Para Cássio

Tomara mesmo, Cássio,
você não vire um católico chato e rançoso.
Kerouac. Não, não.

Fico só pensando
como somos, um pro outro,
um desafio.

Um ateu tentando ser bom
e um cristão tentando ser bom.
Amigos e briguentos.
Um com o outro,
conversam, discutem,
poemas e rock'n'roll.
Motos, graxa, as mulheres,
as perguntas da vida.

Um ateu e um cristão,
tentando um convencer o outro,
não é dogma, nem é só fé,
é amizade
de quem quer para outro
um caminho bom.

Um poema de um amigo

2008-07-17T16:00:00.002-03:00

Para Gera

Brecht disse melhor que eu,
Mas preciso dizer:
Não vou mais discutir se sou mais
Alberto Caeiro ou Álvaro de Campos – sou os dois!
Nem se o futuro vai me fazer um católico que nem Kerouac,
Nem se o passado me fez um católico que nem o Cássio – não sou nenhum deles!

George Harrison disse melhor que eu:
O chão está sujo, precisa ser varrido. Vou lá varrer.
Talvez seja o que minha tia, antiga hippie, chama de sabedoria.
E o que meus colegas, atuais hippies, chamam de fascismo.
Só sei que ela escuta George faz tempo...

E assim vamos, Gera, seguindo.
Dando nossas aulas, fazendo nosso rock,
Viajando dia desses com as motos.

Vou vendo você praticar teu justo, honesto e belo cristianismo,
Preocupado com o outro e com o mundo.
E vou praticando meu ateísmo, preocupado com o outro e com o mundo,
Tentando ser bom, honesto e fazê-lo belo.

Nós dois acreditamos na utopia
(E você sabe melhor dizer como).
Nós dois fazemos poesia.

A melhor certeza que tenho, Gera,
É que, se um dia tiver que ser cristão,
Serei como você,
Com a dignidade que têm teus olhos,
Quando você fala com alguém.

Cassio Correa

Desabrochar

2008-07-14T15:11:00.000-03:00

Admiradas pela chuva
as flores miram o céu,
os cães correm pelos campos,
ladram pelas ruas numa alegre sinfonia,
pássaros voam pelos ares
em seus bandos sem limite,
as folhas caem moribundas
para que tenhamos em que pisar,
as gentes se alegram
e mesmo o velho taciturno
deixa entrever seus dentes
num leve sorriso.
Passeio pelo mundo e do alto
vejo-o como um grão de mostarda,
as pessoas como avelãs.
Em meu delírio, depois da chuva
tudo se converte
num imenso e belo desabrochar.

(01.08.2006)

Céus afegãos

2008-07-14T15:06:00.000-03:00

Um cachorro temerário
voa pelos céus afegãos
colorindo os céus
com esperança.

Um dragão chinês
assustador, de papel,
sussurra
rosas sem espinhos.

Outra vez um corredor
branco
de passos diversos
me aguarda.

Outro ano sempre vem,
outras dores
nos fogos de artifício
inocentes.

Se o mundo
fosse preto e branco
talvez não gostássemos
da cauda do pavão.

A história é feita
de repetições
e migalhas,
cães perdidos
que voam
esperançosos
pelos céus
afegãos.

29-12-2007

Papel

2008-07-07T18:01:00.001-03:00

Que bonitos são hoje
as desgraças de ontem no papel.
Com a tranquilidade de uma faca
cortando o ventre de um menino
e girando suave nas vísceras,
a tinta despeja a forma
indignada e lírica
da boa literatura.

Prêmios
sem consolação
ao escritor.

A frieza de ontem
crua, seca,
civilizada,
hoje é raiva
de impossibilidades.

A crueldade de hoje
será indignação
amanhã.
E boa literatura
e prêmios
no papel.

No papel
a vida sem vida
bonita na tristeza,
na forma e circunstância
de seu tempo.

Nos prêmios,
nos artistas laureados
os gritos dos meninos,
as mulheres estupradas pela história,
a gente comum
que sangra destroçada
nos dias de hoje,
não se escutam.
Mas estão lá
ontem, na vida,
hoje...

Silêncio,
a humanidade
é de papel.

21 de junho de 2008

Ontem à noite

2008-06-10T17:30:00.002-03:00

Ontem à noite eu vomitei.
Era madrugada,
comi algo, não caiu bem.
Vai ver era um verme
na salada.

Aí ia viajar
e não fui,
ia no banco,
fui, mas não fiz o que ia fazer.
Esqueci.
Ia fazer o cadastro da imobiliária
na internet
e não fiz.
Esqueci.

Uma vez eu vomitei
lá na Ilha do Sol,
no lago Titicaca,
comi uma truta estragada
ou a altitude não me fez bem.

Hoje a Holanda enfiou três na Itália.
Parecia 74.

Liguei para um amigo
e falamos ao telefone
sobre o caso acusativo
de um substantivo feminino
do texto grego
do Novo Testamento.

Depois pedi pra uma amiga
fazer um favor,
me passar por email
a certidão de nascimento
do namorado e também
a certidão de casamento
da mãe dele,
por email.

À tarde estava com fome
comi um bolo de milho
meio quente
e fiquei com medo
de passar mal
de novo.
Logo eu, estômago de avestruz.

Passo mal de quatro em quatro anos.

Um dia depois de vomitar,
a fraqueza desidratada,
amanhã levanto cedo
e vou embora.

Itapevi, 9 de junho de 2008

Espectros

2008-06-10T17:30:00.001-03:00

Já não há espectros
vagando por sobre a civilização
pois a ciência de nosso tempo
provou que não existem espectros
e que, portanto, resta-nos somente
comprar as últimas novidades.

13.09.2007

Desconstrução

2008-06-10T17:28:00.000-03:00

Desconstrução

Quando decidiram
que todos deveriam aprender arte
e entender como funciona
o processo de criação
confiscaram todas
as obras-primas
e obrigaram os artistas
a apagarem
todas as pinceladas
na ordem inversa
em que foram dadas
e assim foi feito
até que todas
as obras-primas
desapareceram
e restaram somente
os quadros medíocres
de artistas infelizes
que nada diziam
a não ser
que nas sextas-feiras
de um mês imaginário
o espírito de Deus
desceria para ensiná-los
a arte verdadeira
de construir pessoas
que não fossem
programadas
para destruir.

09-11-2007

Quarta-feira

2008-05-24T11:15:00.001-03:00

Ao que parece foi numa quarta-feira
que feriram a boa vontade dos homens
e desumanizaram os pensamentos
para que chovesse metal
e a terra cultivada
produzisse lágrimas
e ausências
mas só depois disso
ter sido realizado em plenitude
pereceu nos homens finalmente
a capacidade de enxergar o que é belo.

09-11-2007

Poema para un niño

2008-05-24T11:05:00.003-03:00

Hace años pocos, verdad,
yo dije que de mis manos
iban a salir unas palabras
para un niño chiquitito
de grandes ojos azules.
Por los caminos de la vida
se me olvidó la promesa,
pero otros caminos
me llevaron al recuerdo
y palabra es palabra,
entonces...

Niño, ya no más chiquitito,
mira los altos cerros
atrás de ellos hay gigantes.
¿Puedes verlos?

Mira las arenas del desierto
cuando vienen los cóndores
con su majestad altiva
y cree que fueron enviados
por reyes distantes
con un mensaje bueno.

Hay encantos en el mundo,
¡nunca los abandones!

Tome un espejo en las manos
ve tus ojos azules
son el espejo del cielo.
Si me engaña la memoria
y son verdes tus ojos
es porque reflejan el mar.

No te olvides, niño,
de hacer el bien
porque en los cuentos de hadas
los malos son derrotados
por los buenos
y el mundo sigue feliz.

No te olvides, niño,
que el mundo es feo
porque la gente se olvidó
de las hadas
que le decían a todos
que hicieran el bien
y así la gente
empezó a ser mala.

Entonces, niño,
no sigas ese camino.

Solamente no te olvides.

Campinas, 20-03-2008

Como se faz uma comoção nacional

2008-05-16T14:08:00.000-03:00

Deu no jornal:
mataram um homem
em Londres.
Suspeita de terrorismo.
Tudo bem, quando querem
matar alguém
é só acusar de terrorismo
que ninguém reclama.
Então mataram o homem,
o suspeito,
e ninguém se incomodou.
Logo em seguida
as notícias sobre o futebol
para alegrar o povo brasileiro!
Logo depois, desse jeito:
“E agora o futebol!”

Ninguém se incomodou
que mataram
um SUSPEITO.

Mais uns dias,
o tempo fez como sempre faz.

O suspeito,
ninguém se importava com ele,
se tinha feito algo,
se era de Catmandu
ou do Ceilão,
o dito homem
era brasileiro.

Oh, que injustiça cometida!
Como podem matar assim
um homem indefeso,
simples, trabalhador!

Não sei quantos tiros,
muita truculência,
paranóia, obsessão,
desespero anti-terrorista.

Mas até onde vai
a estupidez humana...

Ninguém questiona
a paranóia.
Ninguém pensa
Que parva obsessão.

Fosse um homem
nascido e criado
no Paquistão,
homem de bem,
trabalhador,
dedicado à família.

Comoção?

O Paquistão é um seleiro
de terroristas perigosos.

Já o Brasil,
terra do homem cordial.

Que terra linda!

Ninguém
de uma terra assim,
cheia de samba e futebol,
da arte de Pelé e Garrincha,
seria terrorista.

Se homem fosse mexicano
deixaríamos que a comoção
fosse inventada
no México.

Não tem problema
matarem um suspeito
afinal nenhum de nós
sabe o que é isso.

O que importa
a todo custo
é defender
a nossa liberdade.

Liberdade de comprar.

Campinas, 11 de abril de 2008.

Bolhas de sabão

2008-05-12T15:02:00.006-03:00

A vida sempre continua,
mesmo que não seja a sua.
Pelo menos a dos outros continua
até chegarem os cavalos
de cores impossíveis
semeando o fim.

É humano ter raiva,
todos entendem.

Mais ainda quando é justificada.

E se a raiva não tem razão?

Alguém faz exatamente
o que disse que faria,
outros nunca sabem
exatamente o que fazer,
e outros ainda se esquecem
que a vida sempre continua
e não fazem nada.

Se “há bastante metafísica
em não pensar em nada”,
em não fazer nada, que há?

Metafísica...
Aos diabos!

Vamos fugir?
Tudo bem, pra onde?
Passárgada talvez,
mas a monarquia deve ter caído.
Será que as mulheres estão velhas mesmo?
Se estiverem bonitas, e daí...

Nada!

Mulheres bonitas, feias, mulheres!
Não é isso.
Nem homens, nem nada.

Me-ta-fí-si-ca!

Recebi uma resposta
em língua desconhecida.
Em resumo, não entendi.

Pode haver outra opção
por mim ignorada.
Podia visitar um leilão de carros,
ou andar até (.............................),
sem correr.

Alguns cachorros uivam ao som da harmônica.

O globo roda na ponta do meu nariz,
meu dedo aponta para a Tanzânia.
Transformei-me num bicho
das fossas abissais,
sem luz própria.

Sabe que a História morreu?
Fofocas acadêmicas.
Há há há!

Nos últimos dias choveu,
alguém estava triste,
devem ter feito poemas infelizes,
sobre a chuva, uma janela.

Chegou o sol, continuaram
fazendo poemas infelizes,
sem janela nem chuva.

Não vi o obituário dessa semana.
Não pensei em epitáfio nenhum.
Não gosto de vinagre na alface.
Sempre achei que alface fosse masculino.
Encontrei uma pedra no Uruguai,
carreguei comigo a pedra,
ela não serviu pra nada.
Ainda está comigo.

Ontem abracei um amigo.
Hoje fez sol.

(Censura).

Lembrei dos Menonitas da Coréia.

Imaginei a vida parando,
de todo mundo,
a minha não.
Chegou o fim para todos,
fiquei sozinho na eternidade.

Parei, pensei.

“Hum!”

Olhei para Deus, não resisti.
Perguntei:

“Qual o sentido da existência dos mosquitos?”

A vida sempre continua,
com-sem rima,
até que vire poesia
ou bolhas de sabão.

(Nunca conheci Menonitas da Coréia).

(26.07.2005)

Eu queria ser Bertold Brecht

2008-05-08T00:20:00.001-03:00

Eu queria ser Bertold Brecht
escrever poemas feios
e todo mundo achar bonito.

Mas não adianta muito
mesmo Bert Brecht
não conseguiu mudar nada.

17.08.2007

Até onde vai o tempo

2008-05-08T00:16:00.001-03:00

Até onde vai o tempo,
quando terminam as horas,
onde vai dar esta estrada?
Se conto os passos de minha caminhada
como posso acertar o caminho?
Se esse relógio é incessante
como pode haver um momento
em que ele pára?

Antes de tudo
reinava o caos.

Numa grande escuridão
brilha uma pequena luz,
eternamente.

Essa passagem
faz parte das coisas essenciais.

Mas quem pode dizer
que um uivo desesperado
de um cão perdido
não faz parte
das coisas essenciais?

Aliás, para um cão,
como passa o tempo?

É um mistério indefinido
como uma guerra
que traga paz,
como um barco navegando
rumo ao horizonte,
como um aceno de despedida.

Parece que não se deve olhar atrás
tentando buscar respostas
como se o rio que move o moinho
corresse no sentido inverso
e os peixes da Piracema
não precisassem se esforçar.

É bonito um adeus na rodoviária
prolongado na memória
enquanto não termina o percurso.
São suaves as lágrimas
quando se espera que o adeus
se desfaça num breve retorno.

E talvez devêssemos nos acostumar
a acenar, virar as costas
e não olhar para trás.

Mas não viraremos
estátuas de sal.

Alto, bem alto,
até onde se possa olhar.

Nem estrelas fixas
nem respostas fáceis.

Numa respiração profunda,
no barulho das ondas do mar,
numa noite bem dormida,
na pergunta sem resposta,
até quando o tempo passa?

14-01-2008

Onde estão as palavras que me escapam

2008-05-06T17:09:00.001-03:00

Onde estão as palavras que me escapam
Onde estão os versos verdadeiros
Contando baixinho o sentido da vida
Onde vou para conhecer a mim mesmo
O amor insensato à humanidade
A corrida para ganhar o que se perde
O trabalho inseguro que é cansaço
Onde está o gosto bom da infância
As cores coloridas do arco-íris
A luz que ilumina um dia de verão
Onde estão as palavras que me escapam...

05-04-2008